Para cada um existe uma razão que sempre será mais palusível que a de outrem. Para muitos a estupidez é irrelevante; é normal viver numa modorra constante até o dia do sono eterno. Não adianta irmos em busca de algo inexistente; prêmios da loteria são quiméricos e levam a uma busca obstinada pelo material, que se destrói numa simples tempestade embravecida.
É ignorada a procura pelo que podemos levar na mente para onde formos pela construção de objetivos vulneráveis. É ignorado e vilipendiado o esforço que alguns fazem na tentativa de serem humanos.
O tempo passa levando as cores dos cabelos das mulheres; deixando as marcas nos cantos dos olhos - que já resignados não lacrimejam com tanta freqüência; deixando lapsos nas memórias mal treinadas; nas sãs, deixando o remorso por terem se entregado às lutas vãs e ociosas.
Os cacos das consciências fragmentadas são escondidos em cada canto que não se conhece. Estes cacos o tempo não leva, mas restaura para que se possa tomar sentido de algo perante as percepções indesejáveis. Daí, vem o questionamneto sobre as razões, que se mostram loucas e incertas... mas o corpo decrépto e a cabeça fatigada não encontram ânimo para lugar algum que não seja o féretro.
